...

Jul. 25th, 2010 04:24 pm
k_is_tochka: (Default)

ночи - недорисованный куинджи, ни облаков,  ни звездочки, ни звуков, только оранжевая луна зияет посреди темного синего неба, чужая, словно метнул ее кто в эту кромешность, а она застряла, как ком в горле...... ни чувств, ни желаний, ни-че-го... какая-то совершенно минималистская  экспрессия, если таковая бывает, которая как рыба от жары забилась в ил на самом дне и недвижима... говорят, художник должен быть голодным, холодным и несчастно-влюбленным, чтобы творить... не верю, что коченеющие пальцы - сколько-нибудь продуктивней,... в это не верится даже тогда, когда удается вернуться к облику homo-созидающего лишь под душем холодной воды, правда, и на пять минут всего... хм... животворящая вода... бесплодная жара...
когда-нибудь... смысл слов да обретается... 
птицы не летают... на днях, стрижы резали и секли небо, но тщетно... оно и одной слезы не пролило... над нашей бренностью...


оранжевая луна
тошно даже  выть на неё
коротая душную ночь

 


k_is_tochka: (Default)
На днях, пришла мне в голову мысль, что на огромных просторах нашей страны и при огромной любви нашего брата к присвоению различным населенным пунктам забавных названий, наверняка найдется много сел или деревень именуемых Зима, Весна, Лето и Осень.
После, увы, поверхностных изысканий в гугле вот что я нашла (на запросы село, деревня, поселок выдавался один и тот же результат)

Весны нет... есть КРАСНАЯ ВЕСНА, местонахождение  - смоленская область

Лето.... и того круче, пишу как мне выдал гугл: Эджипт, Лейк-ЛЕТО, Хилсборо, США

Осень... уже что-то, ни дать ни взять, как есть: ОСЕНЬ республика Саха (якутия)

Зима... где же еще: ЗИМА, просто Иркутская область

Вот, наскреблось буквально по сусекам) 
 
 
 
k_is_tochka: (Default)
ветер тучи
до дыр затаскал
к вечеру глянуло солнце

.

звон вдалеке
потянулись к церковке тучи
и как я прошли стороной

.

уныло
лист одинокий на ветке
или птаха где-то поёт

.

шлёпнулась
осень... или возраст? :)
все к одному - скользкая дорожка
 
 
 
В действительности, дивный выдался вечер. Вечер, который в ненастье начинается практически с самого утра. И вдруг, благодаря чьим-то проказам, выглядывает солнце. И на какие-то полчаса все вокруг заливает тем самым феерическим светом, в котором краски насыщаются влагой и становятся пронзительными до оной в глазах. На мгновение тени становятся синими. Фиолетовыми. Такими осенью их увидеть можно, пожалуй, только на картинах. Потом отвлекаешься, ибо все остальное тоже кажется доселе невиданным.  Да еще, невесть откуда звон. Сначала и не веришь в него (за что тебе подобное счастье), такой он... пробующий. Да и потом, не разливается вовсе гулко по окрестностям, а как бы перебирает звуки, словно учится. Высоконько берёт местами... но не по-девчачьи, а так, спокойно, как для себя, не стараясь шибко.  Природа ему в ответ цветом и подыгрывала. Каждый листочек, казалось, рясочка да травинка ликовали.
А как отзвонили, так минут через пятнадцать и смерклость, зашло солнышко за лоскутки  туч, которые,   наскитавшись за день, поджидали его у самого горизонта за речкой.  Все и примолкло враз. Только птахи, проверяя точно ли пора, ни с того ни с сего устраивали короткие переклички. "спать? - спать!".
Ляпота. Одно слово. 

 
k_is_tochka: (Default)
уже улеглись.
а он все не идет у меня из головы.
он сидит в ней, еле заметный, не шелохнувшись, в дальнем уголке и слушает свою тишину.
а я все думаю, почему же он вздрогнул заслышав первый снег.
а если и вздрогнул, то уж точно не от испуга, ну... не совсем от испуга.
что-то здесь не так.  
слишком близок звук падающего снега к тишине, чтобы вот именно так встрепенуть. 
падающая снегом тишина пропадала в тишине ...
верно, он был в полузабытьи, почти на пороге забвения. 
да и холодно было, наверняка, угольки-то и поворошить некому.  
да и зачем.  
может, только память и могла его по-настоящему согреть, память о ней. 
и этого вполне доставало ему. 
а потом пошел снег. 
издалека. 
но не снег он услышал, слишком далеко он был сам, в тех днях, где был когда-то совсем не один. 
он  услышал свое имя.
и прозвучало оно не изнутри, а снаружи... вернее и там и там, где-то на грани, но так
ясно... ясно, не значит громко, тогда бы он точно испугался...
а так, как только она его по имени звала.
шепотом, еле слышно, но настойчиво, ласково, нежно как только она и могла.
словно пробуждая ото сна.
шелестящее, наверное, у него было имя... или голос у нее...
может это и снег был, что нападал на крышу, да и не удержался, сполз  на землю.
а старику привиделось, вернее послышалось.
только не так важно это.
он ждал...
он ждал, что она его позовет.
с первым снегом и позовет. обязательно.
только вот снега он и не услышал, а имя свое, явственно так, что и не могло быть в этом сомнений. 
что это она. 
и вздрогнул, так как будто собираться наступило время.
вздрогнул не от испуга, а словно очнулся, встрепенулся.
может, и разволновался немного. 
заторопился в дорогу.
ведь ждет она его.
и снежку вот даже постелила.
чтобы светлее было.
любила она его.
старика то.
и ждала.

и пусть меня съедят волки, только так оно и было, мне так сам старичок рассказал, когда уходил  из моей головы по заснеженной тропке в горы... плакала я, а он радостный был.
Мой старичок, моя голова, мои фантазии, навеянные слабыми воспоминаниями о фильме "легенда о нараяме", откуда невежественно и почерпнуты заблуждения о том как могло быть то, чего, может, никогда и не было. Там, правда, дети уносили родителей в горы, но его детки, наверное, уже разъехались давно по городам.
Об одиночестве был тот стиш. И о смерти. Только не грустный совсем. О первом снеге. Он всегда первый. О жизни ... в нем, в стише этом, она вся и поместилась.  
жизнь и смерть, как два неразлучника.
k_is_tochka: (Default)
Рассветное


Слишком рано было для осознанной прогулки с собакой. Бродила в блаженной полудреме. Проснулась неожиданно, от вида собственной тени. Она была такая смешная и долговязая, что непременно захотелось ее измерить. Бегала я за ней, бегала и намерила - 47 шагов!! Во как. Выросла в своих глазах.  

.

"Дар небес"

Вернулась днем домой. Выхожу из машины, замешкалась на миг, 
забирать ли фотик. А краем уха улавливаю звук страный, вроде как за деревьями ссорится кто по-птичьи. Но не узнаю - незнакомые голоса, своих-то я за лето наслушалась и различаю.  У этих  - особый говор, курлы да курлы...
Слышнее стало...
Тут осенило меня в небо глянуть, враз у меня вещички-то из рук и попадали.
Журавли в небе стаей огроменной, над самой головой, переговариваются.
Обомлела я. Собака, и та в небо уставилась.
Невероятно и ...
Не насмотреться... да вот только больно быстро, хоть и степенно, удалялись.
Пожертвовала последними мгновениями счастья чтобы сфоткать.
Вспомнила стих друга про "профиль в небе", ему этих журавлей и дарю:)))
Ну а фотка - уж какая получилась).




Курлы - курлы
летят журавли на юг,
via Васильевский остров



k_is_tochka: (Default)
Он появился "по частям"...
Сначала, как это бывает в кино, родился звук.
Что-то тарахтело в том месте, где дорога, вероятно, делала поворот. Садившееся солнце, хоть и мягко, но слепило глаза и оставляло от разнообразных движимых и недвижимых форм вокруг, одни лишь сияющие контуры.
Через какое-то время, механическое бормотание приблизилось и вырулило на меня из высоченных зарослей. Это оказался мальчуган на тихоходном мопеде. Он выехал из самого солнца, оттуда где оно клонилось уже к самым травам, и где они во всю рассеивали низкие его лучи. От этого,  мне пришлось долго и подозрительно щуриться, чтобы разглядеть, кто это и в какую сторону мне следует посторониться, чтобы избежать столкновения. По мере того как  расстояние между нами сокращалось, детали объекта становились все более и более различимыми и узнаваемыми. Одна из них вызвала  совершенно необъяснимый и  потаенный восторг и изумление, которые и заставили меня, однако, всю оставшуюся дорогу, потом, глупо и блаженно улыбаться.
На руле мопеда находилось зеркальце, обычное такое, крупно-круглое, на длинной держалке, торчащей в сторону немного криво, гнуто и нелепо. Это на первый взгляд. Но оказалось, что торчало-то оно как раз так, как надо и даже самым чудесным образом. А именно так, что ловило выглядывавшее из-за спины маленького водителя солнце и аккуратным, ярким, слегка подрагивающим бликом, отражало его прямо тому в лицо. И лицо Светилось! На фоне общей непрописанности темной фигуры оно Сияло и выделялось, так что становилось самым настоящим Ликом. Чистого, насыщенного, но очень нежного, охристого оттенка. Со свечением и теплом, источаемыми из самого нутра, такими, которые иногда, довольно редко, но можно уловить в лицах на иконах или на портретах старых мастеров, написанных в тончайшей лессировочной технике.
Проезжая мимо, мальчуган, кивнул головой.
То ли приветствуя, то ли просто пытаясь уклониться от упрямого солнечного зайчика.
Он был слегка... неуловимо растерян, возможно от того, что плоховато видел дорогу. Но он ехал.  Ехал, и было ему совершенно невдомек, то как он был Светел...
как он был прекрасно Чист и Светел!
Так обычно бывает...
k_is_tochka: (Default)
Канавки вдоль дороги сплошь усыпаны яблоками. Так и хочется выбежать из машины и огребать их ласково и заботливо руками. Укладывая в подол. Сиротинушки. Но нет подола, и останавливаться нельзя, узко. Так и и лежат они  россыпями,  обнажая щедрость и открытость природы-матушки. Неизменно рождая в груди вздох изумления и радости, сменяемые горечью от бесприютности.
k_is_tochka: (Default)
привозят и увозят людей.
наверное, можно сказать,  пусть и с определенной погрешностью, что прибывает и отбывает приблизительно одинаковое количество пассажиров.
Но... почему-то...
кажется, что поезда всегда увозят...
и если уезжаешь не ты, то это почти всегда грустно...
потому что, в этом случае, покидают тебя, а ты остаешься... 
а если не тебя, то, по крайней мере, ты знаешь,  как это бывает...
даже, если на время... 

поезда всегда уезжают, только утки никуда не летят, бедный мой нос....
k_is_tochka: (Default)
ну вот, начитавшись на ночь чужих хороших стихов и размечтавшись, приготовилась всю ночь не спать и грезить. А тут случилась гроза, видимо. Я не сразу поняла. Глаза, обращенные к окну, были закрыты. В этом внутреннем пространстве головы, периодически что-то вспыхивало, озаряя его темную и потайную организацию. Казалось, что это были просветления сознания. Но частота и яркость их заставили заподозрить неладное, мол, ну не может такого случиться в моей грешной и неразумной голове. Отчего, смутная мысль,  что это, всего навсего, обычные молнии рождаются где-то снаружи ... в еще тихом небе, за косяком окна, медленно и нехотя приобретала признаки разумности и оправданности. Удивительно, что это "снаружи" очень даже ощущалось "внутренним".  Немного позже, гроза приблизилась и разгулялась светомузыкой такой силы, что внутреннее съежилось до естественных, ничтожных размеров,  поглотилось стихией и от ужаса уже не посягало на выход из заскорузлых условностей восприятия. Теперь, вспышки были явно снаружи, и походили на ореол никогда не виданного мною большого взрыва, и это несмотря на то, что  я со всех сил теперь жмурилась, пытаясь хоть так ужаться и стать еще меньше точки.  В довершение грянул гром. Такой... такой... такой... второй раз за это лето, но первый за всю жизнь. Не то чтобы громкий, это безусловно... Но, слишком, слишком протяженный, чтобы хладнокровно выдержать этот, лавиной нарастающий, заполняющий и выхолаживающий тебя звук. Он ударял в сердце, заставив его судорожно дернуться несколько раз о грудную клетку, так словно к ней приложили реанимационные электроды. А потом, медленно и мучительно, пересчитывая каждую клеточку тела и заставляя ее басисто вибрировать, доползал до самых пяток. Не дав отдохновения и времени, чтобы вернуть разряженности плотность, он ударял еще раза два. Безжалостно и сухо рисуя панику и животный страх . Страх частички, обреченно и бесприютно мятущейся в бесконечности. ....
Я знала, что где-то в доме прячется собака, которой еще хуже чем мне, и надо было бы найти и обнять ее, но не было сил поднять чужое тело...
.....................................................
И еще...
я знала, что это стих моего нового друга вызвал к жизни этот ночной катаклизм...
уж больно он красив...
читала снова и снова...
он рождал... 
как  капля воды или глоток воздуха...
в ответ...
что-то должно было прибить к земле ...
обычно, так всегда и бывает, когда вдруг стираются границы, чужое становится своим,
внешнее - внутренним, а внутреннего словно никогда и не было,
когда ты отрываешься от реальности и от земли, когда мелодика слов молоточками диктует  ритм дыхания, и весь настоящий момент, весь его цимус и беспредельность заключены
только в этих строчках,  с неба случайно упавшего в ладони стиха. 
И не важно даже, в чьи ладони...  
Просто...
Случайность встречи... удачный ракурс, в котором два светящихся в отдалении друг от друга следа трассирующих пуль, просто, на мгновение, словно пересеклись в темноте.
k_is_tochka: (Default)
счастье

возвращаясь с работы, делать небольшой крюк, чтобы подъехать к ларьку с мороженым со
стороны тихой улочки, где можно наверняка поставить машину. Потом, идти до вожделенного домика, считая и проживая каждый шаг отделяющий от  любимой с детства "лакомки". Иногда замедляясь, чтобы продлить удовольствие от предвкушения. Для порядка сделать вид будто ищешь в витрине что-то другое, дразнясь с самой собой, но уже через минуту нетерпеливо разрывать привычно-липкую упаковку. В конце концов, мороженое совсем растает, несмотря на то, что оно довольно быстро поглощается, и ты будешь старательно вылизывать его из фольги, измазавшись в глазури из какао как последняя неряха. Станешь липкой и сама, с трудом оттираясь салфетками. Сядешь за руль и повзрослеешь... самую малость... до следующего дня... если еще какие провокации не встретятся на дороге.

"enter" / "cancel"

последнее время кажется, что ты состоишь из двух кнопочек, "ввод" и "отменить". Практически все чувства, которые когда-то казались естественными и жизненно-необходимыми к прорастанию и обереганию, все трепетные и спонтанные порывы позвонить,  сказать или написать что-то нежное, радостное, глупо-рассудительное (неважно что, лишь бы не обрывать иллюзорную связующую  ниточку) зависят от выбора, который сделает палец, зависнув над виртуальным пультом.
Первая кнопка
практически девственная и нетронутая, а вторая изрядно замусоленная... Даже, когда пальцу решается нажать на ввод, роковым образом срабатывает обратное...
.....
почему, на нежное и доброе ни у кого не хватает сил, или желания...  мы оставляем это незамеченным в других и сами становимся скупыми...

я


улитка, которая не может найти выход из домика, заполненного всем этим "богатством", потому что сама же, его, единственный просвет, и загораживает...


удивление

моя собака подняла, хотелось бы сказать, вальдшнепа. Это звучало бы очень выразительно и интригующе.  Я не знаю, как он выглядит, но известно, что в стародавние времена на них охотились русские помещики. Это оказался дрозд или скворец, стаи которых в большом количестве навещают наши беспризорные поля, поросшие сочной травой.
Бедняга совсем запутался в зарослях и с трудом уворачивался от лап моей собаки. В то мгновение, когда он уже сумел расправить смоляные крылья и судорожно захлюпал ими, улепетывая прямо из под ее носа, мое сердце неистово дернулось в груди и кто-то, я не помню, вырвалось ли это наружу, словно метнулся вслед ему  с охотничьим азартом и  закричал с досадой "Держи же!..Держи-и-и-и!!!"...
и тут же
я не знаю как это бывает
но это было совершенно отчетливо
оттого и огорошило
и я не знаю какие доли секунд отделяли одно от другого
и было ли это вообще отделено друг от друга
или это особенности последовательного мышления
но
что-то более нежное и трепетное, и если уж мы привыкли все делить, пусть это будет душа, заметалось в грудной клетке. 
Истово  заколошматило изнутри кулачками, и чуть не плача, жалобно и высоко взлетело отчаянным  возгласом  "Лети же! Милый... Лети-и-и-и!!!" 
............
Когда вокруг воцарилось спокойствие и ситуация обрела равновесие, мне захотелось постучаться к себе в голову и
удивленно спросить, чего же я на самом то  деле желала?....


ночи

бесконечно белые. Робкие. Неуверенные. Дерзнувшие сбежать с торопливыми рассветами. От задумчивых закатов.  Оставив за собой на небе неясную и невыразительную бледность, лишенную страсти.  А сами, тайком целуются где-то за речкой, за перекатами полей и  за  горизонтом, отчего последний,  невольно ставший свидетелем, стыдливо и безудержно розовеет.
Ночи стихов и случайных прикосновений.... ночи ненужных фонарей... ночи исчезнувших звезд...
ночи  с чьей-то бессонницей с у изголовья... 


птица

все лето, за окном, с тоской в одну бесконечно длящуюся ноту, поет  птица. Кого-то зовет. Не уставая. Без надежды. Просто зовет и ждет. Словно больше ничего не умеет. Сердце разрывается.  Тоскуем вместе.

цветы   


говорят, что один кубометр почвы содержит в себе семена всех растений и цветов, произрастающих в радиусе чуть ли не 100 километров от того места, где этот конкретный кубометр находится. Этакий природный банк данных. Что именно будет радовать глаз и вообще, будет ли, зависит от тонкого и не очень-то прогнозируемого сочетания всех условий, необходимых для процветания того или иного экземпляра.  В этом году одуванчики выросли сплошным ковром совсем на другом поле, нежели в прошлом. Хотя, мне казалось, что уж если они где и завелись, то там их уже топором не вырубишь... А прошлогоднее место их обиталища заняли совсем другие травы. Вот.

k_is_tochka: (Default)

Сегодня, или вчера, из приемника доносился Стинг с песенкой "Fragile", но пел не на английском, а, возможно, на испанском. Или же на каком-то том языке, на котором это слово звучало как "фрахиль"... и я не сразу узнала его.
Оно мне чем-то очень нравится. Еще с тех времен, когда попадалось, крупно и диагонально написанное, на коробках с телевизорами или другой какой бьющейся всячиной.
Чем, не знаю. Может смыслом, а может тем, как оно перекатывается камушками во рту при произношении. 
Мне кажется, что оно и само довольно хрупкое, что вполне отвечает заложенному в него смыслу.  Но, в английском воспроизведении, эта ломкость получалась приглушенно-звонкой и дерзкой, так и провоцирующей испробовать ее на "прочность".  
И вот, пока я ехала, я игралась с самим словом (раскладывая на звуки) и с его наиболее общеупотребимым переводом. Крутила, вертела и сравнивала те ощущения непрочности, о которых они мне рассказывали.
Она, собственно хрупкость, в разных языках оказалась осязаемо разнотекстурной)).

fragile  
транскрипцию мне не удалось отобразить в привычном виде, поэтому разбивку звучания описываю совсем уж русскими буквами.

[фр] - [ф]-[р] - балансирование между ними сродни неустойчивому равновесию шарика, который вот-вот скатится, но не решил еще в какую сторону, с горки. Все зависит от того, какому звуку здесь (для себя) отдать главенство или продолжительность. Стелется и крадется первый, с ним можно шептаться сколь угодно долго, но, уверенно продолжая свой путь в гамме заданной конструкции, он  неотвратимо оборвется, упрется, споткнется о неожиданно выросший на дороге поребрик второго... Легкое недоумение от сочетания. 
Похожее на замешательство, вызванное внезапным прыжком кошки на стол, где ее вовсе не ждали, но не знают как отреагировать, и где на самом краю стоит чашка. Мохнатое создание ласково "фффффрррр" фырчит, сглаживая шероховатости этой парочки  колебаниями своего  тембра. Слишком, слишком мягко и незначительно ступает, чтобы  можно было заподозрить ее в угрожающей неповоротливости. Но, хвост... хвост, вздернутый и нервно подрагивающий... заставляет немого созерцателя всего этого исторгнуть из своих голосовых недр следующий звук

[а]+[э] - что-то среднее, то что в школе у нас называлось "лягушкой", а теперь, по словам англичан, в таком "виде" не употребляется. Не звучит, и усредняется до какой-то производной [а], не имеющей письменного выражения. Вариации здесь не так значимы. Существенно, что это нечто похоже на то, что вырывается из груди, когда последний трамвай закрывает двери и уже громыхает колесами, а ты  не успел  в него запрыгнуть.  И это то самое, беспомощно-негодующее, окрашиваемое темпераментом "а-э-э-э-э", которое, тем не менее, вряд ли что уже способно изменить в ситуации. Это может быть и  красноречивое, в своем безмолвии, судорожное хватание ртом воздуха, когда ты пребываешь еще в нерешительности, поможет  ли теперь чашке твой крик, и наблюдаешь, словно в замедленной съемке,  как кошка практически миновала её... о счастье... со всей, присущей ей, грацией.
Но нет же, хвост... хвост, неотступно следующий за ней по пятам,  да еще в такой опасной близости от чашки, несет в себе явную угрозу и, совершенно определенно, сулит  временность и незначительность ее существованию. 
 В это же время, янтарно-зеленоватые, раскосые глаза обезоруживающе  глядят на тебя с усатой мордочки, повернутой в пол-оборота,  и слегка удивляются запоздалому, но все-таки несущемуся вослед падающей чашки истеричному "а-а-ааааа"... Со всей своей царственной невозмутимостью, они словно говорят "а что я? я-то тут ни при чем"... 
и, преодолев следующим прыжком неловкость момента, они исчезают вместе со своей хозяйкой в лабиринтах нагроможденных в коридоре коробок.

[дж] - "жжжжжжж"... зажмуренные глаза, звук форсированного движка... и чашка, как маленький подбитый мессершмит, неустрашимо и упорно несется к полу, чтобы закончить  это, растянувшееся уже  во времени и пространстве, событие.

[айл] - брызнет в разные стороны осколками,  вырвется из плена керамики или фаянса, метнётся, сначала жалобно и высоко, найдя отклик в сокрушенно качающих головами домашних "ай-яй-яй...", а потом задрожит легким и трепетным, затихающим эхом на тонких и выпуклых,  бликующих  боках,  ожидающих своей участи, "сородичей".

хрупкость 

Слово, хрупкое с самого начала, без взлетов и падений, как крылышко бабочки, или сухой, почти прозрачный цветочек, выпавший вдруг из книги и рассыпавшийся от неосторожного прикосновения. 
Вырвавшаяся шумная струйка воздуха, опять запнувшаяся на препятствии и образовавшая было  стремнинку, поспешно подхватывается предупредительным [ууу]. Его объятия оказываются недолговечными и  ненадежными, с неизбежно следующим за ним [п]... приглушенным, но ощутимо и резковато хлопающим, сминающим и опустошающим. Поперхнувшись на [к] и невыразительно охнув, струйка теряет силу, истончается до шипящего свиста и зарывается окончательно. Мягко уткнувшись в нежный знак.... Ой! наоборот...


k_is_tochka: (Default)
трясогузки

с места, где я сижу за компом, сквозь стекло в двери, мне виден кусочек сада и парапет , завершающий ступени, туда же и сбегающие. Год назад из-за него выглядывали и качались на ветру розы, но зимой они померзли, так как кто-то слишком много времени проводил за клавирой и  забыл их укрыть. С того же времени там стоит и пластиковый ящик . С землей. Наверное, там тоже были когда-то цветы. Герань. А теперь, несколько раз в день, когда я успеваю заметить, к нему прилетает трясогузка с осмотром, облетом, обскоком и отловом мушек. И если раньше, отрываясь от стола, я взглядом искала в ящике прошлогодние цветы и немного грустила о них, то нынче, с радостью и трепетом жду в нем трясогузку. Иногда, она пристраивается рядом с ним на теплых камушках и просто сидит, поджав лапки. Кажется, мы с ней очень любим этот полупустой  ящик.
Вчера..., правда, он куда-то исчез....
как и засохший мотылек, который три дня "сидел" на полу в ванной.

мотылек

Он напоминал мне о метафоре, приведенной одним из авторов, который сравнивал русские хайку с безжизненностью прошлогоднего мотылька. Это вполне помогало охладить пыл неумелого сочинительства, но сам мотылек, тем не менее, был очень дорог))).

в памяти оживает
сухой и жалкий
прошлогодний мотылек

ветер

рисовал на асфальте пыльные полукружья. Это оказался маленький смерч. ЧуднО было смотреть на эти художества, ставшие вдруг появляться из под руки небрежного невидимки. В какой-то момент, на третьем или четвертом, ему надоело, и он капризно или с досады, бросил горсть песка и опилок обземь. Она рассыпалась веером, придав незавершенности рисунка немного страсти, ... а сам виновник действа растворился так же неожиданно, как и появился.

ква

неизменно улыбаюсь (вспоминая детский стишок у "ловушки"), каждый раз, как замечу лягушат в траве или еще где.

Скачет по дороге
теплый такой
лягушонок               
(у ребетенка в стишке он проснулся, но ведь потом-то, наверняка, поскакал... и очутился прямо у меня под ногами... лапочка, дурачок, махонький совсем, прямо по пыльной дорожке, шлёп, да шлёп)

ночь, уходя
впопыхах
луну оставила
перышком
тающим в небе

(Последние два дня, в небе по утрам попадалась на глаза луна. И каждый раз принималась не за луну. Поэтому написалось. Не ахти как, пока только идею сохраняю.
Правда, она, неполная была, но не месяцем. Луна, скорее напоминала облачко... но была так полупрозрачна и нежна, что решилось сделать ее перышком. Тем более, что  на боку лежала.
И в полуденном, уже ярком, небе, она была слишком крохотной среди сливочно-кучевых облаков. И вполне могла, покачиваясь, соскользнуть вниз. Куда-то туда, куда, наверное, уходит ночь. А куда, кстати? 
Вот такие у нас стоят погоды. И луну не часто днем увидишь.
Но ведь была же она... луна, и за нее задевался взгляд)))  )

Profile

k_is_tochka: (Default)
k_is_tochka

November 2011

S M T W T F S
  1 2 3 45
6789 1011 12
13141516 171819
2021 22232425 26
272829 30   

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 23rd, 2017 10:40 pm
Powered by Dreamwidth Studios